Le Populaire : organe du parti socialiste (S.F.I.O.) — 16
juillet 1932
Il pouvait avoir cinq ans, ce petit Riquet de la rue Croulebarbe. On lui
en eût donné quatre tout au plus, tant il était fluet Son pauvre petit corps
se dandinait sur deux longues pattes de faucheux qui prenaient assise dans deux
godasses démesurées, où ses petons devaient se donner de l'air, à droite, à
gauche comme le grain d’un grelot. Avec cela, une pauvre figure pâlotte et trop
longue, deux grands yeux trop noirs, ardents comme de la braise, un menton pointu
et un nez morveux, que le bon Dieu avait, d'une croquignole, retroussé en croupion
de poulet. Pas beau, certes, le petit Riquet ! Pas bien gracieux non plus :
silencieux presque toujours, et la lèvre tremblante, comme s'il allait pleurer,
lorsqu'on lui parlait.
Il n'avait pas de camarades de jeux. J'entends par là que les petits gars
de la place d'Italie, de la ruelle des Gobelins et de la rue des Marmousets
ne l'enrôlaient pas lorsqu'ils partaient, baguette au poing, faire le siège
du marché Mouffetard. Autrefois pourtant, lorsqu'il avait quatre ans, Riquet
avait joyeusement patrouillé par les venelles et les ruisseaux. Il avait connu
l'ivresse des macules, la joie des souliers pleins d'eau, qui font : « flic,
flac », lorsqu'on les traîne. C'était au temps où Jeanjean, le frère de Riquet,
son ainé de deux ans, vivait encore et défendait son cadet contre les poings
de Poupou-Bamban, de Tutur- blair-de-chat et de Dodore-la-Trouille. À présent
que Jeanjean était mort, on rossait l'infortuné Riquet, tant et si bien qu'il
se disait gémissant et contus :
« J'veux plus les voir, ces animaux-là ! Y m'fichent des gnons
à me démolir ! »
Il les fuyait par peur, et baguenaudait, seul, sa figure pâle perdue parmi
les figures anonymes et innombrables. Parfois, le soir, recru, morose comme
les enfants auxquels personne n'adresse une parole ou un sourire, il demandait
à sa mère qui réchauffait la soupe :
— Jeanjean est devenu un ange, dis, petite maman ?... Mais y m'a laissé
tout seul!... C'est bien embêtant !
Maman le regardait avec des yeux fixes, tout rouges, sans répondre.
Un beau jour que Riquet trôlait tout seul, à sa coutume, dans la rue Croulebarbe,
il lia connaissance avec Robespierre. Celui qui portait ce nom glorieux n'avait
rien de la sobre élégance ni de la froide raison du conventionnel. Il ne portait
ni habit à hauts revers, ni cravate éblouissante, ni perruque poudrée. Il avait
de grands yeux pleurards et une moustache boueuse, de vastes oreilles tombantes
et de grosses pattes torses. Robespierre était un chien.
Un pauvre chien mi-épagneul mi-griffon, coiffé, par un carabin facétieux,
du nom de l'Incorruptible. Il avait passé de mains en mains pour devenir, enfin,
le gardien et le compagnon de Mme Puivert, la vieille crémière de la rue Croulebarbe,
la voisine de Riquet.
Ah ! la chaude sympathie qui, dès la première heure, poussa Riquet et
Robespierre l'un vers l'autre, à la manière de deux âmes qui se sont cherchées
longtemps à travers le monde et se trouvent enfin, pour se palper, s'étreindre,
se compléter, se comprendre ! Puis la tendresse, la confiance, le perpétuel
besoin l'un de l'autre, lorsqu'ils se connurent mieux ; Riquet, qui avait tant
souffert des petits hommes méchants, avait un ami, un grand ami, qui se roulait
avec lui, éperdument, dans la poussière, jappait joyeusement, sa queue frisée
en panache frétillant, et se guindait jusqu'aux pauvres joues maigres du gosse
pour y appliquer, en baisers humides, la caresse de sa langue.
Les bonnes parties qu'ils firent tous deux ! Doté de pattes véloces,
Robespierre détalait ; Riquet le suivait en clochant, de guingois sur ses
échasses de héron, il apprit à courir, le pauvre gosse, et même, parfois, il
prit l'avantage sur Robespierre. Au vrai, ces moments-là, le barbet regardait
l'enfant avec de bons yeux rigoleurs qui semblaient dire :
« Faut bien que j'te laisse gagner de temps en temps ! Si je voulais
pourtant... ». Il avait l'air de sourire, vraiment, le brave Robespierre
! Et cette gaîté oui se lisait sur sa face crottée faisait rire aux larmes le
petit Riquet. Oui, ce fut Robespierre qui lui apprit à rire...
Qu'importe maintenant à Riquet que les gosses du quartier le dédaignassent
! Il avait Robespierre, son grand ami ! Et même Poupou-Bamban, Tutur-blair-de-
chat, et Dodore-la-Trouille n'osaient plus lui allonger des mornifles, en passant,
ni même le menacer de loin. Robespierre grondait, les crocs menaçants, sitôt
qu'il reniflait de loin leurs guenilles Et, comme ils étaient lâches, ils fuyaient.
Hélas ! le destin renverse comme château de cartes ce que les hommes
ont échafaudé pour leur bonheur. Mme Puivert, la crémière, mourut. Ce jour-là,
Robespierre erra par les rues et la nuit, vint se coucher devant la boutique
fermée. Riquet partagea son pain avec lui. Il supplia ses parents d'adopter
Robespierre. Mais le père s'écria, en levant les épaules :
— Un chien ? Penses-tu ! On a déjà toutes les peines du monde à
nouer les deux bouts !
— Personne ne lui donne â manger ! dit le petit, des larmes dans la
voix.
— Tant pis ! reprit le père avec un geste de lassitude... Après tout,
ce n'est qu'un cleb !
Il ne savait pas, cet homme, toute la tendresse qui unissait Riquet à Robespierre,
ni la douleur qui déchirait le cœur de l'enfant.
Le lendemain le petit coula un quignon de pain dans sa poche et se dit :
« J’le donnerai à Robespierre !... J'lui en donnerai tous les jours »
Mais le chien ne vint pas à sa coutume, se jeter sur lui en lui léchant les
mains. Le gosse s'informa. Personne n'avait vu Robespierre. Alors, le petit
Riquet se dit : « J'm'en vas le chercher. »
Il fureta partout, dans les recoins de la ruelle des Gobelins, de la rue
des Marmousets, de la place d'Italie, où il s ébattait avec le chien, Les passants
qu’il interrogeait lui tournaient le dos, indifférents. Il s'adressa à un agent
de police, fort civilement, son petit bonnet à la main.
— M'sieu. l'agent, vous n'avez pas vu Robespierre ?
— Robespierre ? Ah çà ! morveux, est- ce que tu veux te f... de moi ?
Riquet s'en alla plein de peur. Il enfila l'avenue de Choisy en se disant :
« C'est p't'être par là qu'il a filé ? » Le soir on le trouve,
défaillant de froid et de faim dans les rues d'Ivry.
******
Le petit Riquet est au lit. II a la fièvre depuis trois jours et divague :
— On ne retrouvera plus Robespierre. Jamais, jamais !... Qu'est-ce que
je vois faire, moi ?. Robespierre ! Pourquoi donc que t'es parti j't'aurais
donné à manger puisqu'y n'voulaient pas, les autres!...
Il geint. Ses petites mains caressent un toutou imaginaire, puis grattent
le drap.
Près de l'enfant, maman sanglote.
Soudain, les yeux de Riquet s'ouvrent, remplis d'extase. Il balbutie :
— Jeanjean, écoute-moi… T’es un ange toi. Et moi, j'suis un pauvre petit
gars pas heureux !... Robespierre, on l'a tué... Il est près de toi. Alors,
Jeanjean, viens me chercher !... J'deviendrai un ange comme toi !...
Maman vit, en cet instant, les yeux de Riquet s'allumer d'une splendeur singulière
pendant que ses lèvres murmuraient :
— Robespierre, mon vieux cabot...
Puis les lèvres se turent et les yeux devinrent fixes, pleins d'une vision
si belle, qu'elle brillait comme un feu d'étoile.
Ce jour-là, 3 octobre 1886, le train express de Bordeaux — deuxièmes et troisièmes classes — avait eu plus d'une heure de retard et le service de l'arrivée s'en ressentait...
Un plus érudit découvrira l'origine de ce nom singulier, la rue des Cinq-Diamants. L'étude consciencieuse qui a été faite pour le vieux Paris tentera quelque explorateur des anciennes banlieues annexées : et quel champ plus vaste sera offert à sa curiosité que l'étrange et hideux quartier de la Butte-aux-Cailles ?
Très peu de Parisiens, assurément, connaissent la « Butte-aux-Cailles ». C'est très loin, très loin, passé la place d'Italie, au diable dans ces régions où l'on ne va pas...
De la place d'Italie à la Bièvre via l'avenue de la soeur Rosalie et la ruelle des Reculettes
Dans ce roman paru en feuilleton dans Le Matin, Georges Spitzmuller et Armand Le Gay emmènent leur lecteur sur la piste de M. Ducroc, chef de la sûreté, pour qui le XIIIe arrondissement n'avait pas de secret.
Un homme s'arrêta sur la route, près de Gentilly. Il considéra le paysage misérable et puissant, les fumées vénéneuses, l'occident frais et jeune comme aux temps de la Gaule celtique. Si l'auteur nomme une poterne des Tilleuils, c'est bien de la poterne des Peupliers dont s'agit.
Un des coins de Paris, misérable et sinistre. La longée des fortifications plantées d'arbres en double ou triple rangée, le côtoie pourtant de verdures plaisantes durant la belle saison, mais, en réalité, sépare pour ainsi dire cette région parisienne du reste du monde. Du haut de la rue des Peupliers...
C'est là un quartier étrange, inconnu, à peine soupçonné de la part des Parisiens... Où Emile Gaboriau fait découvrir le quartier Croulebarbe à ses lecteurs.
La cité Jeanne-d'Arc est ce vaste ensemble de bâtiments noirs, sordides et lugubres percés comme une caserne de mille fenêtres et dont les hautes façades s’allongent rue Jeanne-d'Arc, devant la raffinerie Say.
L'homme suivit d'abord la rue de Tolbiac, puis s'engagea par ces voies ténébreuses, bordées de planches, de lattes et de pieux, qui montent vers la Butte-aux-Cailles. Les oiseaux des réverbères dansaient dans leurs cages de verre. On apercevait des terrains fauves, des chaînes de bosselures, des rampes de lueurs, des phares dans un trou du ciel, et, du côté de la Butte, un nuage de feu pâle évaporé sur Paris...
Le 20 février 18.., un dimanche, qui se trouvait être le dimanche gras, sur les onze heures du soir, une ronde d’agents du service de la sûreté sortait du poste de police de l’ancienne barrière d’Italie. La mission de cette ronde était d’explorer ce vaste quartier qui s’étend de la route de Fontainebleau à la Seine, depuis les boulevards extérieurs jusqu’aux fortifications. Ces parages déserts avaient alors la fâcheuse réputation qu’ont aujourd’hui les carrières d’Amérique.
Les locataires n'étaient pas plutôt dans la rue que des démolisseurs se mettaient à l'ouvrage pour le compte d'un garage Renault qui fait procéder à des agrandissements. Ainsi les limousines des exploiteurs seront à l'abri et les locataires logeront où et comme ils pourront. (1927)
Les nombreux flâneurs qui vont chaque soir, au soleil couchant, respirer un peu d'air sur les glacis des fortifications, à la porte d'Italie, ont assisté hier à une véritable bataille.
Que l'on démolisse les taudis, nids à tuberculose qui pullulent dans la « Ville-Lumière », nous n'y trouverons rien redire, au contraire ! Mais que sous prétexte d'assainissement, comme cela s'est produit passage Moret, on expulse, en 21 jours, au profit d'un garage, des malheureux que l’on a finalement « logés » dans des taudis sans nom, c'est un véritable scandale ! (1927)
Un nommé Jean Siégen, dit « Jean-Jean » âgé de vingt-six ans, demeurant rue de la Pointe-d'Ivry, a tiré cinq coups de revolver, la nuit dernière, passé la porte d'Ivry, sur Mlle Marie Berthot, âgée de vingt et un ans, ouvrière lingère, rue de la Butte-aux-Cailles.
Tout un coin de Paris est en train de se modifier singulièrement. Huysmans ne reconnaîtrait plus sa Bièvre. Non seulement le ruisseau nauséabond est maintenant couvert depuis bien des années, mais le sinistre passage Moret a presque complètement disparu de la topographie parisienne et, au milieu de cette année, les fameux jardins dont la jouissance était réservée aux tisseurs et dessinateurs de la Manufacture des Gobelins, vergers en friche qui, quelquefois, servaient de dépôt d'ordures aux gens du quartier, auront perdu leur aspect de Paradou abandonné. (1937)
Hier soir, à dix heures quarante-cinq, un incendie s'est déclaré dans le grenier à fourrages de M. Brancourt, grainetier, boulevard de la Gare, 187. La cause de ce sinistre n'est pas encore connue.
Paris aura la semaine prochaine un nouveau jardin public, un très beau jardin. Il n’en possédera jamais trop ! Le fait est d’autant plus intéressant que ce nouveau jardin se trouve dans un arrondissement, au reste fort peuplé, le 13e, qui, il y a encore un an, ne possédait pas le moindre square. (1938)
Les habitants de la rue du Dessous-des-Berges, dans le quartier de la Gare, ont été fortement impressionnés hier soir par un drame présentant un côté mystérieux, qui s'est déroulé dans l'immeuble situé au numéro 78. Une mère, Marie Pouquet, âgée de trente-deux ans, est venue s'abattre vers minuit sur le pavé de la cour, elle portait, attaché autour du corps, son enfant âgé de vingt mois.
Hier matin, était inauguré, dans le quartier Croulebarbe, un nouveau jardin public. II s'étend sur 22.500 mètres carrés, derrière la Manufacture des Gobelins et le Garde-Meubles National. C'est à Émile Deslandres que l'on doit cette initiative. Ayant représenté pendant plus de vingt-cinq années ce quartier, au nom du Socialisme, il s’était penché sur les misères et les besoins de la classe ouvrière dont il était lui-même. (1938)
