Un
des coins de Paris, misérable et sinistre. La longée des fortifications plantées
d'arbres en double ou triple rangée, le côtoie pourtant de verdures plaisantes
durant la belle saison, mais, en réalité, sépare pour ainsi dire cette région
parisienne du reste du monde. Du haut de la rue des Peupliers ― qui n'est
pas une rue mais un simple tracé d'une voie que ne borde aucune habitation digne
de ce nom ― regardez vers les fortifications et vous apercevrez en face de vous,
à droite et à gauche, un chaos de misérables taudis et de cabanes en planches,
de maisonnettes à demi ruinées, bâties au hasard, jamais achevées, ouvertes
à tous les vents, carreaux brisés ou fenêtres défoncées, vestiges d'une ville,
qu'un fléau vient de ravager. En quelques enfoncements de terrains, cachées
derrière des palissades, des voitures de pauvres forains, toutes petites et
se faisant très humbles, pour échapper au regard des hommes, de ces voitures
comme vous en voyez par les routes, traînées par un cheval étique et poussif,
ou par un âne aux bons yeux de résignation philosophique... le plus souvent
par le mâle ou la femelle dont c'est la demeure, pendant que trottent, tout
autour, des enfants pieds nus, jambes nues, et que, sur quelque paillasse à
l'intérieur, d'autres enfants gémissent. Que font-ils là, derrière ces palissades,
les habitants de ces voitures ? On ne le sait. D'où viennent-ils ? Comment y
vit-on ? De quels expédients et de quels profits ? On ne l'a jamais su. Autant
de problèmes de la misère, du malheur, aussi bien que de la paresse et du vagabondage.
Tout ce coin de la grande ville disparaîtra quelque jour, remplacé par les confortables
maisons modernes, mais, en ce moment encore, il apparaît comme une lèpre qui
ronge Paris, à deux pas des élégances bien peignées du parc de Montsouris, en
face des boulevards solitaires taillés dans le glacis des fortifs, fermé par
la poterne des Peupliers et la porte de Bicêtre, animé seulement par quelques
chantiers de charpentes, par des guinguettes en planches peintes en rouge, établissements
de hasard, cantines d'ouvriers des chantiers. Ceux qui achèvent le percement
de la rue ont adopté le Repos de la Montagne, enseigne affriolante d'une auberge
étrange, invraisemblable, haute de deux mètres, et large de cinq ou six... perchée
sur un talus... Le long de toutes ces choses, aux fenêtres, sur les palissadés,
par terre, sur les voitures, sur les démolitions, s'épandent des linges de toutes
les couleurs, lessives à l'essorage.
C'est dans ce quartier, où nous avons déjà conduit nos lecteurs, que l'auto
de Dédé venait de déposer les Sambut emportant Modeste comme une proie…
Dans ce quartier que domine là-haut, hors des murs, en un appel sinistre,
l'hospice formidable de Bicêtre, refuge de vieillards il est vrai, mais asile
des insensés et des enfants idiots, cage grillée des fous furieux et des alcooliques…
Un plus érudit découvrira l'origine de ce nom singulier, la rue des Cinq-Diamants. L'étude consciencieuse qui a été faite pour le vieux Paris tentera quelque explorateur des anciennes banlieues annexées : et quel champ plus vaste sera offert à sa curiosité que l'étrange et hideux quartier de la Butte-aux-Cailles ?
Très peu de Parisiens, assurément, connaissent la « Butte-aux-Cailles ». C'est très loin, très loin, passé la place d'Italie, au diable dans ces régions où l'on ne va pas...
De la place d'Italie à la Bièvre via l'avenue de la soeur Rosalie et la ruelle des Reculettes
Dans ce roman paru en feuilleton dans Le Matin, Georges Spitzmuller et Armand Le Gay emmènent leur lecteur sur la piste de M. Ducroc, chef de la sûreté, pour qui le XIIIe arrondissement n'avait pas de secret.
Un homme s'arrêta sur la route, près de Gentilly. Il considéra le paysage misérable et puissant, les fumées vénéneuses, l'occident frais et jeune comme aux temps de la Gaule celtique. Si l'auteur nomme une poterne des Tilleuils, c'est bien de la poterne des Peupliers dont s'agit.
Un des coins de Paris, misérable et sinistre. La longée des fortifications plantées d'arbres en double ou triple rangée, le côtoie pourtant de verdures plaisantes durant la belle saison, mais, en réalité, sépare pour ainsi dire cette région parisienne du reste du monde. Du haut de la rue des Peupliers...
C'est là un quartier étrange, inconnu, à peine soupçonné de la part des Parisiens... Où Emile Gaboriau fait découvrir le quartier Croulebarbe à ses lecteurs.
La cité Jeanne-d'Arc est ce vaste ensemble de bâtiments noirs, sordides et lugubres percés comme une caserne de mille fenêtres et dont les hautes façades s’allongent rue Jeanne-d'Arc, devant la raffinerie Say.
L'homme suivit d'abord la rue de Tolbiac, puis s'engagea par ces voies ténébreuses, bordées de planches, de lattes et de pieux, qui montent vers la Butte-aux-Cailles. Les oiseaux des réverbères dansaient dans leurs cages de verre. On apercevait des terrains fauves, des chaînes de bosselures, des rampes de lueurs, des phares dans un trou du ciel, et, du côté de la Butte, un nuage de feu pâle évaporé sur Paris...
Le 20 février 18.., un dimanche, qui se trouvait être le dimanche gras, sur les onze heures du soir, une ronde d’agents du service de la sûreté sortait du poste de police de l’ancienne barrière d’Italie. La mission de cette ronde était d’explorer ce vaste quartier qui s’étend de la route de Fontainebleau à la Seine, depuis les boulevards extérieurs jusqu’aux fortifications. Ces parages déserts avaient alors la fâcheuse réputation qu’ont aujourd’hui les carrières d’Amérique.
Mercredi matin, vers dix heures, a eu lieu un accident qui aurait pu prendre les proportions d'une véritable catastrophe. Une maison à plusieurs étages, située place Pinel, près de la barrière d'Italie, et portant le numéro 3, a subi soudain un affaissement assez considérable, et une profonde excavation s'est produite. On sait que tout ce quartier est construit sur les catacombes... (1883)
Le cordonnier Auguste Seigneur, âgé de vingt-huit ans, est un homme d'une extrême violence. Il comparaissait, hier, devant la cour d'assises de la Seine sous la double accusation d'homicide volontaire et de coups et blessures.
L'on sait que l'Assistance Publique a racheté la cité Jeanne-d'Arc pour faire démolir les noires masures qui la composent et édifier à leur place, sur les cinq mille mètres carrés qui s'étendent là, au fond de ce populeux quartier de la Gare, entre les rue Jeanne-d'Arc et Nationale, des maisons ouvrières à bon marché, gaies, saines et claires. (1912)
Un drame passionnel s'est déroulé dans un hôtel meublé, 178, rue de Tolbiac. À cette adresse, les époux Beaucousin exploitent depuis plusieurs années un établissement de vins et logeur, fréquenté par une clientèle de maquignons.
Deux frères, Georges et Hippolyte Primitif, âgés, le premier de trente-sept ans et le second de trente-deux manouvriers, demeurant dans le treizième arrondissement, avaient voué une haine implacable à un marchand de vin da la rue de Tolbiac
Un orage d'une violence extraordinaire s'est abattu hier après-midi sur Paris. Vers une heure, des nuages lourds venant du Sud-Est s'amoncelaient, et à deux heures et demie de grosses gouttes de pluie commençaient à tomber. (1901)
Depuis la mise en service, pour les messageries de Paris-Austerlitz, des vastes hangars, d'aspect solide, modernes, édifiés en bordure de la rue du Chevaleret, et dont l'entrée se trouve, ainsi que, nous l'avons dit, boulevard de la Gare, à Paris, une armée de travailleurs fait disparaître les anciens quais couverts de la rue Sauvage, ce qui aura pour, avantage de donner à ce coin plus d'air et, avec de petits bâtiments coquets, un cachet plus artistique. (1929)
Au n°27 de la rue Jenner habitent Mme veuve Guilbert et sa fille Julia, âgée de vingt-deux ans. Un cocher, Baptiste Morand, était le commensal ordinaire de !a maison.
Un
des coins de Paris, misérable et sinistre. La longée des fortifications plantées
d'arbres en double ou triple rangée, le côtoie pourtant de verdures plaisantes
durant la belle saison, mais, en réalité, sépare pour ainsi dire cette région
parisienne du reste du monde. Du haut de la rue des Peupliers ― qui n'est
pas une rue mais un simple tracé d'une voie que ne borde aucune habitation digne
de ce nom ― regardez vers les fortifications et vous apercevrez en face de vous,
à droite et à gauche, un chaos de misérables taudis et de cabanes en planches,
de maisonnettes à demi ruinées, bâties au hasard, jamais achevées, ouvertes
à tous les vents, carreaux brisés ou fenêtres défoncées, vestiges d'une ville,
qu'un fléau vient de ravager. En quelques enfoncements de terrains, cachées
derrière des palissades, des voitures de pauvres forains, toutes petites et
se faisant très humbles, pour échapper au regard des hommes, de ces voitures
comme vous en voyez par les routes, traînées par un cheval étique et poussif,
ou par un âne aux bons yeux de résignation philosophique... le plus souvent
par le mâle ou la femelle dont c'est la demeure, pendant que trottent, tout
autour, des enfants pieds nus, jambes nues, et que, sur quelque paillasse à
l'intérieur, d'autres enfants gémissent. Que font-ils là, derrière ces palissades,
les habitants de ces voitures ? On ne le sait. D'où viennent-ils ? Comment y
vit-on ? De quels expédients et de quels profits ? On ne l'a jamais su. Autant
de problèmes de la misère, du malheur, aussi bien que de la paresse et du vagabondage.
Tout ce coin de la grande ville disparaîtra quelque jour, remplacé par les confortables
maisons modernes, mais, en ce moment encore, il apparaît comme une lèpre qui
ronge Paris, à deux pas des élégances bien peignées du parc de Montsouris, en
face des boulevards solitaires taillés dans le glacis des fortifs, fermé par
la poterne des Peupliers et la porte de Bicêtre, animé seulement par quelques
chantiers de charpentes, par des guinguettes en planches peintes en rouge, établissements
de hasard, cantines d'ouvriers des chantiers. Ceux qui achèvent le percement
de la rue ont adopté le Repos de la Montagne, enseigne affriolante d'une auberge
étrange, invraisemblable, haute de deux mètres, et large de cinq ou six... perchée
sur un talus... Le long de toutes ces choses, aux fenêtres, sur les palissadés,
par terre, sur les voitures, sur les démolitions, s'épandent des linges de toutes
les couleurs, lessives à l'essorage.