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LA GOUTTE DE SANG

par
Jules MARY
(1908)

DEUXIÈME PARTIE

La détresse d'une mère

X
(suite)

Toutes ces réflexions, si longues à écrire, Mirador les fit en une seconde, sous l’œil de Boucher, œil de férocité, où il n’y avait pas à attendre de pardon.

Il pensa à interroger le colosse :

— Qu’est-ce que Coribasse ? Pourquoi veut-il se défaire de moi ? Qu’a-t-il contre moi ?

— Je ne sais... Coribassse, c’est Coribasse... on l’appelle aussi l'Ingénieur...

— Oui… c’est convenu... Veux-tu me faire son portrait ? Est-il jeune ? Est-il vieux ? Est-il blond ? Est-il brun ?... On dirait, ma parole, que tu as peur de lui ?

Le bandit frissonna :

— Oui, il n’y a même que de lui que j’aie peur... Son portrait ? À quoi bon vous le faire, vous ne le verrez jamais, puisque je vais vous saigner dans cinq minutes... Jeune, il l’est quand ça lui fait plaisir... et vieux également... blond le matin et brun le soir... Si ça ne vous suffit pas, tant pis... Je dirai plus rien...

Mirador comprit qu’en effet il n’en obtiendrait pas davantage.

— Retirez les cartouches de votre revolver... et jetez-les par la fenêtre... Comme ça, vous n'aurez pas la fantaisie de vous en servir, quand vous serez sous mon genou...

— Tu penses donc avoir raison de moi si aisément ?...

— Oui... j’ai un moyen pour ça...

Posément, l’officier avait obéi à l’injonction du misérable. La fenêtre était ouverte sur le terrain vague. II y lança les balles.

Maintenant, il n’avait pour toute arme que son couteau...

— Un moyen, dis-tu ? Et lequel ?

— Vous allez voir...

Le Boucher envoya un coup de sifflet.

En même temps — ce qui prouvait que l'autre attendait derrière la porte — son compagnon s’élançait dans la chambre... armé comme lui.

Le Boucher dit, goguenard :

— Le moyen, le voilà... Je vous présente Brûleur, qui est aussi fort que moi.

L'officier haussa les épaules, admirable de calme et de sang-froid.

— Je ne lui en fais pas mon compliment... car tu m’as paru un peu... gnolle !...

Le Boucher devint blême. On ne pouvait lui faire un outrage plus sanglant que celui de rabaisser sa force de taureau...

Rapidement — et malgré son calme — Mirador envisageait la situation. Elle était critique. La maison était isolée. Des cris partis de là ne seraient pas entendus. En bas, le patron — sûrement complice — devait prendre soin d’écarter tous les clients jusqu'à ce que le crime fût consommé. La nuit, on se débarrasserait aisément d'un cadavre.

Mirador n’avait à compter que sur lui-même, son adresse merveilleuse, sa souplesse féline, et sur l'effrayante vigueur de ses muscles dont .il avait donné une preuve tout à l’heure, inattendue et insoupçonnée dans un corps si élégant, presque frêle et presque délicat...

Tout à coup, il prête l’oreille vers la fenêtre.

Les sons douloureux de l'accordéon se sont rapprochés... maintenant de la rue, presque en face du mastroquet... Et la voix de tonnerre continue de chanter, formidable, la chanson de Roland

Ayons toujours, Ô braves amis,
De Roland l'âme noble et fière.
Il ne comptait ses ennemis
Qu’étendus morts sur la poussière...

Montre-Tout et l’Amidon étaient là, tout près... Un cri, un signal, une vitre brisée et ils apparaissent revolver au poing !

Et Dingue-Dingue, sûrement, devait se trouver, lui aussi dans les environs... Mirador hésita...

Mais les appeler... c’était compromettre toute la campagne basée sur l’apparente complicité qu’ils recherchaient avec les gens de Coribasse... C’était les faire connaître comme des amis de Mirador... rendre impossible, par conséquent, leur intervention future.

— Non !...

Et contemplant les deux bandits qui montraient les dents, en un rictus de bêtes sûres de vaincre, et déjà ivres du sang qu’elles allaient verser :

— Après tout, ils ne sont que deux...

Il enleva rapidement son pardessus et le roula autour de son bras gauche, tout en esquivant une première et foudroyante attaque du Boucher, dont lé bras retomba dans le vide.

— Tu es bien pressé, l’homme ?... Maintenant, viens... je t’attends !

Brûleur, derrière son camarade, et comme en arrêt, attendait l'occasion favorable de prendre Mirador en traître.

Alors la lutte commença, farouche, silencieuse, pendant qu’au dehors la voix obstinée répétait, comme si l’on se fût douté de ce qui se passait là :

Il ne comptait ses ennemis
Qu’étendus morts sur la poussière...

Le manche du poignard de Mirador était fait d’un large et lourd morceau d’acier et de cuivre terminé par une boule où venait s'encastrer sa pointe de la lame. Dans la main robuste du jeune homme, cela pouvait servir, au besoin, d’assommoir.

Il se tint d'abord sur la défensive, se contentant de parer les coups qu’il recevait alors sur son pardessus. Il ne ripostait pas. Il était évident qu’il ménageait le bandit, non par pitié, mais il ne voulait pas avoir affaire à la police, à donner des explication s’il y avait mort d’homme. Cela l’eût entraîné forcément à des paroles imprudentes où pouvait apparaître tout à coup le nom de Chenavat.

Cinq minutes s’écoulèrent, d’efforts inouïs. Brûleur, le corps penché en avant, guettait toujours le moment propice. Ce n’était pas la première fois, sans doute, qu'ils se battaient ainsi, à deux contre un, et dans ces luttes chacun des deux avait son rôle. Brûleur attendait d’entrer en scène. Quant au Boucher, il haletait de rage impuissante... Par trois fois, il avait cherché un corps à corps, et il avait senti, entre l’étau de son bras, fuir, comme une couleuvre, le torse qu’il étreignait, pendant que de sa main libre, il tentait de frapper, couteau contre couteau... Une fois, la première, il avait cru réussir et il avait crié :

— Frappe dans le dos, Brûleur, pendant que je le tiens ! Mais Brûleur n’avait pas eu le temps de frapper. L'officier s’était dégagé lestement.

Seulement, il avait compris :

— Ah ! Ah ! voilà le coup qu’ils vont tenter... Bon !

La lutte reprit. Pas un mot. Des halètements, des souffles rauques, des râles. Le Boucher avait des yeux sanglants. Ses lèvres immondes, bavaient de l’écume. Mirador, lui, était extrêmement pâle, ses lèvres étaient blanches et ses yeux sombres exprimaient je ne sais quelle folie de témérité.

Soudain, il parut glisser sur les briques du carrelage et plia un instant.

Il n’en fallut pas plus au Boucher, qui s’effondra sur le jeune homme de tout son poids, le couteau en l’air, avec un cri de joie terrible, de sauvage triomphe...

Déjà, Mirador s’était redressé... sa main gauche, maintenait la main armée du bandit comme dans une tenaille... Mais l’autre bras du colosse, où roulaient les cordes des muscles, broyait la poitrine du jeune homme contre son torse d'hercule... Et ce fut ainsi qu’ils restèrent immobiles une seconde... debout...

— Frappe, Brûleur, je le tiens !

Une seconde, pas plus.

Or Jean ne regardait même pas son adversaire dans les yeux, bien qu’il sentît sur son visage l’haleine du misérable... Jean regardait, par-dessus l’épaule du géant — au niveau de laquelle arrivait sa tête — une glace fêlée sur la cheminée... Jean, dans cette glace, regardait Brûleur. Dans cette glace, il vit l’assassin qui s’approchait, par derrière, sinistre, et dont le couteau se leva, rapide, en un geste monstrueux, pour le transpercer d’outre en outre... lèvres ouvertes et dents contractées par l’effort...

Une seconde, pas plus...

À cet instant précis, qu’il guettait dans la glace avec un sang-froid déconcertant, ses muscles se tendirent, son corps souple se sépara du géant, glissa... s’affaissa... se tordit...

Le couteau descendit comme la foudre et ne rencontra pas le vide...

Il rencontra la poitrine du Boucher, où il s’enfonça.

Et l’homme s’abattit en poussant un : « Han ! » d’épouvante et d’horreur.

Jean ne laisse pas au meurtrier le temps de se remettre. Il l’étourdit d’un coup du manche de son poignard sur le crâne. Brûleur tombe assommé près de sa victime...

Mirador reprend haleine, appuyé contre le mur... Il comprime son cœur, dont les battements l'étouffent. Un instant, tout à l’heure, il a redouté la syncope., qui l’eût livré, anéanti, aux deux bandits. Puis, le malaise s’est dissipé... Il referme son couteau désormais inutile, met dans sa poche son revolver déchargé et se penche sur Brûleur.

— Il n’est qu’évanoui... Il s'en tirera avec une forte migraine...

Quant à l’autre, il ne bougeait pas. Le sang coulait à flots de sa blessure.

— Celui-là, s’il en revient, voudra ma peau... Je connais ces âmes de brutes... Elles ne pardonnent jamais... Pourtant, en toute équité, je n’y suis pour rien... Est-ce ma faute, à moi, si ce Brûleur a été d’une maladresse !!...

Il sortit, longea le couloir ténébreux en trébuchant, descendit dans la boutique du marchand de vins. La porte et la fenêtre étaient fermées, les volets étaient clos. Une bougie brûlait sur le comptoir. On se fût cru en pleine nuit et non en plein jour, et le bistro, recroquevillé sur un escabeau, dans un coin, la sueur au front et claquant des dents, attendait le dénouement du drame qui se passait au- dessus de lui.

En apercevant Mirador, frais et tranquille, Mirador souriant, Mirador sans blessure, il se leva d’un bond et alla se réfugier derrière son comptoir.

— Montez là-haut, fit l’officier... J’ai un peu brisé le crâne de votre ami Brûleur ; mais, auparavant, Brûleur avait planté son couteau, par erreur, dans la poitrine de son ami le Boucher... Si celui-ci n’est pas mort, il n’en vaut guère mieux. Tout cela vous regarde. Vous vous débrouillerez avec la police… Mais si vous dites un mot de ma présence ici, un seul moi qui fasse soupçonner que j’ai pu jouer quelque rôle en cette affaire, je dirai moi, la vérité sur le guet-apens dont j’ai failli être victime et auquel vous avez prêté les mains... C’est compris !

— C’est compris, monsieur... balbutia le bistro.

— Ouvrez-moi cette porte... j’ai besoin de prendra l’air... au trot, au trot !

 L’homme obéit. Mirador passa devant lui en tirant une cigarette d’un étui de nacre.

Et l'homme retomba sur son escabeau en disant :

— C’est, le diable ! Ça ne peut être que le diable !

Puis, chancelant, il monta dans la chambre, où deux grands corps étendus, immobiles, disaient l’effroyable lutte… dans la chambre emplie d’une fade odeur de sang...